Cuando el hastío
suba a tu piel
y una gitana lea tu mano
en las orillas
de una ciudad angustiada
y nada diga
cuando en el aire lloren
tus inmóviles sueños
y en vano intentes
asir un rostro
un perfume
una memoria...
cuando huyan un día las primaveras
–huirán–
y olvides la palabra,
la mágica,
que usabas para el fuego,
cuando nadie
cuando sólo
cuando mañana...
no escuches los violines
del otro lado de la niebla,
caerá sobre ti sin esperanza
la orfandad de los astros.
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