"The Day Is Done" poema en inglés del escritor Henry Wadsworth Longfellow (1807-1882).
El día acabó: negro velo
se desploma de alas nocturnas,
como pluma que se derrumba
de un águila en su vuelo.
Veo la luz del poblado
brillar en la lluvia y la niebla,
y una congoja me arredra
que no puedo hacer a un lado:
Tristeza y melancolía
que no llegan al dolor,
y semejan la aflicción
cual lo hacen bruma y neblina.
Ven y léeme poesías,
simples y amables piezas
que apacigüen mis tristezas
y borren los males del día.
No de los grandes maestros,
ni de los bardos sublimes,
cuyos pasos, sin declive,
reverberan en el tiempo.
Pues cual marchas militares
sugieren sus grandes ideas
sólo esfuerzos y tareas;
y hoy yo no quiero pesares.
Lee un poeta humilde,
cuyo son, de íntimo fuero,
irrumpió como aguacero
o como lágrimas tristes;
quien en laboriosos días
y noches sin serenidad
en su alma aún oía
melodías de la eternidad.
Tales cantos solaz son
para la humana inquietud,
y portan la beatitud
que porta la bendición.
Lee del tomo precioso
el poema que tú quieras,
y confíale al poeta
tu tono tan delicioso.
Y música habrá en la noche,
y las diarias turbaciones,
como árabes, siempre nómades,
partirán sin un reproche.
--
Traducción de © M. G. Burello.
The day is done, and the darkness
Falls from the wings of Night,
As a feather is wafted downward
From an eagle in his flight.
I see the lights of the village
Gleam through the rain and the mist,
And a feeling of sadness comes o'er me
That my soul cannot resist:
A feeling of sadness and longing,
That is not akin to pain,
And resembles sorrow only
As the mist resembles the rain.
Come, read to me some poem,
Some simple and heartfelt lay,
That shall soothe this restless feeling,
And banish the thoughts of day.
Not from the grand old masters,
Not from the bards sublime,
Whose distant footsteps echo
Through the corridors of Time.
For, like strains of martial music,
Their mighty thoughts suggest
Life's endless toil and endeavor;
And to-night I long for rest.
Read from some humbler poet,
Whose songs gushed from his heart,
As showers from the clouds of summer,
Or tears from the eyelids start;
Who, through long days of labor,
And nights devoid of ease,
Still heard in his soul the music
Of wonderful melodies.
Such songs have power to quiet
The restless pulse of care,
And come like the benediction
That follows after prayer.
Then read from the treasured volume
The poem of thy choice,
And lend to the rhyme of the poet
The beauty of thy voice.
And the night shall be filled with music,
And the cares, that infest the day,
Shall fold their tents, like the Arabs,
And as silently steal away.
se desploma de alas nocturnas,
como pluma que se derrumba
de un águila en su vuelo.
Veo la luz del poblado
brillar en la lluvia y la niebla,
y una congoja me arredra
que no puedo hacer a un lado:
Tristeza y melancolía
que no llegan al dolor,
y semejan la aflicción
cual lo hacen bruma y neblina.
Ven y léeme poesías,
simples y amables piezas
que apacigüen mis tristezas
y borren los males del día.
No de los grandes maestros,
ni de los bardos sublimes,
cuyos pasos, sin declive,
reverberan en el tiempo.
Pues cual marchas militares
sugieren sus grandes ideas
sólo esfuerzos y tareas;
y hoy yo no quiero pesares.
Lee un poeta humilde,
cuyo son, de íntimo fuero,
irrumpió como aguacero
o como lágrimas tristes;
quien en laboriosos días
y noches sin serenidad
en su alma aún oía
melodías de la eternidad.
Tales cantos solaz son
para la humana inquietud,
y portan la beatitud
que porta la bendición.
Lee del tomo precioso
el poema que tú quieras,
y confíale al poeta
tu tono tan delicioso.
Y música habrá en la noche,
y las diarias turbaciones,
como árabes, siempre nómades,
partirán sin un reproche.
--
Traducción de © M. G. Burello.
The day is done, and the darkness
Falls from the wings of Night,
As a feather is wafted downward
From an eagle in his flight.
I see the lights of the village
Gleam through the rain and the mist,
And a feeling of sadness comes o'er me
That my soul cannot resist:
A feeling of sadness and longing,
That is not akin to pain,
And resembles sorrow only
As the mist resembles the rain.
Come, read to me some poem,
Some simple and heartfelt lay,
That shall soothe this restless feeling,
And banish the thoughts of day.
Not from the grand old masters,
Not from the bards sublime,
Whose distant footsteps echo
Through the corridors of Time.
For, like strains of martial music,
Their mighty thoughts suggest
Life's endless toil and endeavor;
And to-night I long for rest.
Read from some humbler poet,
Whose songs gushed from his heart,
As showers from the clouds of summer,
Or tears from the eyelids start;
Who, through long days of labor,
And nights devoid of ease,
Still heard in his soul the music
Of wonderful melodies.
Such songs have power to quiet
The restless pulse of care,
And come like the benediction
That follows after prayer.
Then read from the treasured volume
The poem of thy choice,
And lend to the rhyme of the poet
The beauty of thy voice.
And the night shall be filled with music,
And the cares, that infest the day,
Shall fold their tents, like the Arabs,
And as silently steal away.
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