Paisaje - Charles Baudelaire

Comparación de dos traducciones al español.

Para urdir castamente mis églogas, anhelo -igual que los astrólogos- vivir cerca del cielo y oír- vecino insomne de viejos campanarios- sus himnos conducidos por vientos solitarios. Oculto en mi mansarda en las manos la frente, oiré el taller que canta y charla alegremente, veré altas torres, mástiles de la anciana ciudad, y amplios cielos que invocan, claros, la eternidad. Es dulce, entre las brumas, mirar cómo destella en la estancia la lámpara y en el azul la estrella, como vierte la luna su blanco encantamiento y ríos de carbón suben al firmamento. Veré otoños, veranos y primaveras breves y, al traer el invierno sus monótonas nieves, cerraré las ventanas y en mis propios espacios levantaré de noche mis mágicos palacios Soñaré solo, entonces, en azules confines, en surtidores que lloran en los jardines, y añoraré las aves, los besos, la llanura: cuanto tiene el Idilio de infantil hermosura. Vociferando en vano contra mis ventanales, no espantará el motín mis sueños fantasmales, pues yo estaré sumido en el goce febril de evocar en mi sueño todo el fulgor de abril, sacar del corazón un sol, y de mi mente -con sueños ardorosos- formar un tibio ambiente... [Trad. Andrés Holguín]

Deseo, para escribir castamente mis églogas, Dormir cerca del cielo, cual suelen los astrólogos, Y escuchar entre sueños, vecino a las campanas, Sus cánticos solemnes que propalan los vientos. El mentón en las manos, tranquilo en mi buhardilla, Observaré el taller que parlotea y canta; Las chimeneas, las torres, esos urbanos mástiles, Y los cielos que invitan a soñar con lo eterno.   Es dulce ver surgir a través de las brumas La estrella en el azul, la luz en la ventana, Alzarse al firmamento los ríos del carbón Y derramar la luna sus desvaído hechizo. Veré las primaveras, los estíos, los otoños, Y al llegar el invierno de monótonas nieves, Cerraré a cal y canto postigos y mamparas, Para alzar en la noche mis feéricos palacios. Y entonces soñaré con zarcos horizontes, Jardines, surtidores quejándose en el mármol, Con besos y con pájaros que cantan noche y día, Lo que el Idilio alberga de puro y de infantil. El Motín, golpeando sin éxito en los vidrios, No hará que del pupitre se levante mi frente, Pues estaré gozando la voluptuosidad, De que la Primavera a mi capricho irrumpa, De hacer que se alce un sol en mi pecho, y crear Una atmósfera tierna de mis ideas quemantes.